Los cuervos

Una servilleta flotando sobre agua salobre
Agua no de mar pero de llanto que cubre
Las calles de ahora en cualquier urbe
Tenía un dibujo plasmado con sangre negra
De que bebió café en un lugar cualquiera
Negra porque la roja casi se agota
Pero abundante en la lluvia carmesí
Que mancha la tela con que
La sociedad se viste en sus lutos intermitentes
Quisiera que no, pero frecuentes
 
Y la lluvia alimenta las riadas amargas
Que transportan el boceto de lo que era
Una víctima que nunca supo que lo fue
Sin embargo, dijeron que era un bandido cualquiera
 
Y diluidos los tenues trazos
Con la sal de las promesas hechas trizas
Proferidas por quienes no les importan
Mas que los votos en una contienda
Porque han vendido sus almas
En la tienda de las armas…
Y sus palabras son ahora ondas en el ocaso
Donde se revuelcan las fibras del papel
Que contiene la esperanza
Y como el olvido cuando la noche cae
Se vuelve laso y escaso
Así el papel aquel se hizo pedazos
Y del ayer retornaron los cuervos
A picar la memoria por la noche
Sin embargo, amanece y desaparecen
Como el miedo cuando es de día
Como cuando hay balazos la policía
 
Y retorno de nuevo al mundo diurno
Apagado y taciturno, caótico sin rumbo
Queriendo ver la vida pasar, pero no pasa
La verdad es que no pasa, solo el tiempo
Se apresura para no ser secuestrado
Robado o timado
En una calle oscura de algún rincón
Donde yacen los muertos no identificados
El tiempo pasa raudo
Lugar donde ningún juez por taimado
Emite ningún laudo
Solo los cuervos que desconocen la timidez
Esperan y esperan y esperan 
Y la gente pasa sin mirar, sin recordar
Las palomas falsas del sincretismo hipócrita
Los ciegan tanto
Porque visten de blanco, color apático
Y antagónico del negro que da miedo
   
Entonces los cuervos se van y sin ellos
Regresa el olvido a anestesiar
Lo que nunca se debiera de borrar
A todos quienes han muerto sin saber
Porque
Aunque si se recuerda, pero no tanto
Solo aquellos que han enterrado algo
Caminan con cuervos volando a su lado…

©Carlos di Paulo Zozaya

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