Poesía con reservas

Tristeza forjada en la fragua y yunque

Con el incesante martilleo del reproche

El artífice indolente del sentir adverso

Calienta, templa y tensa sus palabras

Y aparentemente espada vengadora

Queda su artesanía presta para infligir

Dolor en lo más profundo del ser

Y llegando hasta la médula con certeza

El corte del fino y bien calibrado filo

Mata con frialdad los argumentos

Para no dar cabida a la razón

Y sangrando de muerte huye a esconderse

Lo que antes fuera amor hasta perecer

En las sombras justo detrás de la fragua ardiente

 

©Carlos di Paulo Zozaya

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